†енский журнал ‘уперстиль
№233 // 12 декабря 2016 г.
Я тебя не люблю
Я его всегда любила-любила, холила-лелеяла, а проснулась однажды утром и поняла: не люблю и все. Целый месяц верила, что это пройдет, сидела и высиживала свою любовь, а она не приходила. То ли была занята чем-то другим, то ли совсем ушла. Потом я поняла, что любовь все-таки убежала, не простившись. Типичная капризная барышня.

Ну, и не нужна мне такая любовь. От нее лишь дополнительные проблемы. Ее то ждешь, то хранишь, то теряешь. Она живет какой-то своей жизнью и делает все, как ей нравится. Допустим, в интересах моего светлого будущего мне нужно остаться именно здесь, вот в этом доме и с этим человеком. Как девушка честная, я без любви оставаться не хочу. Но с другой стороны, кто мне скажет, что в интересах своего светлого будущего я не обязана сделать все возможное?

Главное, чтобы эта вертихвостка-любовь не вздумала возвращаться. Конечно, дверь я ей не открою. Но она, как существо эфемерное, может и в окно, и даже, что скрывать, через телефонную трубку пролезть.

Решила поговорить с мамой про свою беду.

- Мама, - говорю я ей, - я его больше не люблю.

Она отвечает:

- Да не люби, главное, чтобы ты была счастлива.

Я обрадовалась. А она продолжает:

- Счастливой ты можешь быть в хорошей квартире, в теплой шубе и с ключами от машины в кармане. Можно, конечно, и у нас дома в Электростали: на электричке и в куртке на рыбьем меху, но это труднее.

- Как же ты, мама, - кричу я, - можешь мне такое говорить?

- Исключительно счастья тебе, доченька, желая, исключительно.

Да, думаю, вот он, конфликт поколений. Родная мать понять не может. Звоню отцу. Нервничаю. Плету какую-ту чушь. А он мне про дачу ненароком вставляет:

- Ты у своего попроси денег на ремонт, нам не накопить до лета.

И назвал меня как обычно "дитя перестройки". Как будто в том, что у него нет денег, кто-то виноват.

Решила, что буду планировать дальше свою жизнь сама, без родителей, раз они такие. В это время позвонила моя дорогая подруга Катя.

- Ты представляешь, я влюбилась.

И давай его описывать. Как они вчера зависали и куда потом приехали и что там делали. Так мне сладко от ее рассказа стало и завидно. Но в конце оказалось, что он все же подлец, то есть намертво женат, и ей, Катьке, ничего утром не предлагал. Только целовал в нос, трепал за ухом, называл Малыш и так торопился, что забыл оставить номер телефона. Теперь она страдает, но очень пафосно, потому что от любви. Свой номер она ему тоже оставить не могла, поскольку есть муж.

Решила провести фототерапию. Достала самые любимые фотки и стала смотреть, какие мы с ним там счастливые. Не помогает. На всех фотографиях у меня нос кривой и волосы торчат, раньше и не замечала.

Зашла в интернет, нашла консультацию психолога, написала, что такое со мной случилось дело. Мол, как быть мне дальше. Через час ответ пришел на мое мыло.

"Сядь с ним рядом, пусть он возьмет для себя белый стул, а ты - черный, так как хочешь сказать плохую новость. Возьми его за руку и объясни, что произошло. Потом предложи поменяться стульями, чтобы он мог сказать тебе то, что думает".

Да таким советам место даже не знаю где! Во-первых, я стульями в шахматы не играю. Они у меня не черные и не белые, а цвета мореного дуба. А во-вторых… За руки-то его зачем держать? Чтоб не убежал?

В конце этой безумной консультации была приписка: "А потом напиши нам, каков результат. И всегда смело обращайся за советом. Лучше приезжай в наш центр, где тебя радушно встретят лучшие специалисты". Ниже, конечно, прейскурант за очную консультацию.

У всех в моей нелюбви - личный интерес.

Вечером он вернулся, говорит, что мама моя звонила – интересовалась, почему я такая грустная, потом отец ему SMSку скинул, волнуется о моем настроении.

- Так что с тобой случилось, собственно, душа моя?

Я и ответила.

- Ничего страшного не случилось, просто я тебя разлюбила.

- Ну, слава богу, я думал что-то важное.

И сидит, читает дальше свою газету. И через пять минут тоже читает. Я волнуюсь, спрашиваю, понял ли он меня?

- Да понял, понял. Ну, сегодня разлюбила, завтра снова полюбишь. Любовь ведь, она такая.

Голову от газеты оторвал. Губами пожевал неприятно.

- Эфемерная, - говорит – эта любовь, бесчувственная. Куда это интересно она ушла, если у нас билеты на Арубу куплены.

Я растерялась. Глазами моргаю. Про Арубу первый раз слышу. И вдруг чувствую: где-то внизу живота любовь разливается, теплом меня согревает и вверх стремится. И стало мне так хорошо-хорошо. В груди наполнилось. В ушах зазвенело.

И губами он жевал очень даже приятно.

Светлана Константинова
12.12.2016
Ссылки по теме: настроение, любовь
Архив
Темы
Авторы
©2005-2018 Суперстиль